Die großen Geschichten über seine Überfälle, sein Krankenhaus, seine Atlantik- über- tretboot- fahrung kann man in seinen zahllosen Büchern nachlesen. Rüdiger liebte Geschichten und darin bin ich ihm verwandt. So will ich hier noch eine kleine Geschichte erzählen, die so ganz Rüdiger ist und die sicher in keinem Buch steht:
Wir kampierten an einer Brücke, wollten am nächsten Morgen von hier aus einen Urwaldfluss hinauf paddeln um einen Missionar zu besuchen der mit den Indianern lebte. Mit den ersten Sonnenstrahlen sprang Rüdiger aus seiner Hängematte auf. Wir beiden anderen staunten schläfrig über seine ungewöhnliche Betriebsamkeit. Rüdiger riss die große Machete aus der Erde sprang in den Wald und schlug ein paar dünne Zweige mit grünen Blättern von den Bäumen. Die rammte er mit Wucht und Geschick neben unserem Lagerfeuer in den Sandboden, dass ein kleiner Busch entstand. Wortlos schlug er dann auf herumliegende Plastikteile ein, eine pinke Ölflasche, die Reste einer blauen Wanne, er knautschte eine gelbe Bierdose… und steckte diese Splitter schließlich, kundig wie ein Florist, in den Busch neben dem Lagerfeuer.
Wir guckten ihn fragend an: